Меня пробирает дрожь от синдрома бога.
Я слишком детально помню себя такой же:
когда белоснежных слов - бесконечно много,
когда безупречных истин - гораздо больше.
Меня пробивает страх за судьбу тех самых,
к кому приросла корона "ему-виднее".
Когда ты надежд не чаял достроить замок,
они собирались в круге и выли зверем.
Когда ты искал пристанище, чтобы вспомнить
своё естество и миссию, и потребность,
тебя окружали хрупкие стены комнат,
сквозь стены сквозили жалобы, страх и бедность,
а звёзды, себя назначившие иконой,
в окно колотились срочным призывом сдаться.
И ты, беззащитный, маленький, будто голый,
поспешно прощался с сердцем цивилизаций,
в боях обретённым в собственном свете сердца.
И вновь убежав в безрадостное безлунье,
ты клялся себе: "Отыщется эта дверца,
и будет красивый праздник в моём тайфуне".
И время прошло. Не смеют тебе перечить.
Ты сам себе пламя, знамя, судьба, дорога.
И я не боюсь, твои всмоминая речи.
Ты смог победить шакалов и выйти к богу.
