Ветер в струнах твоего морин-хуура,
В его грифе запутались гривы коней.
Тонким льдом разбивается утро:
Петь несладко –
Молчать больней.
Твои загадки
Сложнее письмен на горячих камнях.
Твои ответы
Мои истории рвут в клочки, обращают в прах.
Твоя улыбка
Всего лишь отсвет небесного хрусталя.
Кто ты такая?
Неужто когда-нибудь – я?
Запах хлеба в твоей кибитке,
Мысли текут, как узор ковра.
Утро холодное, вечер зыбкий –
И так всегда.
Приходили
С гор далёких шаманки рассказать о былом,
Прилетали
Птицы севера, песни храня под крылом,
Прискакали
Степняки и поведали ворох преданий и мрачных легенд,
Приезжали
Караванщики, словно шелка, расстилая истории славы, войны и побед,
Приплывали
По задумчивым рекам и гости с равнин,
Привозили
Свои сказки, на скатерти вышитый мир,
И варганы.
Ты приходишь сказать, как было.
Ты садишься и молвишь слово,
И легенды твои суровы,
И былички твои правдивы,
И сражения в смраде крови,
Песен множество невесёлых,
Даже мир, и тот настоящий,
А зачем?
Но ещё у тебя усмешка,
Чай с иронией вперемежку,
И варган.
