Мне до поэта далеко,
До музыканта и тем паче.
Писать, казалось, так легко.
На самом деле, всё иначе.
Стихи рождаются с трудом,
Хоть тем вокруг меня не мало.
Вот лес, вот речка, отчий дом,
И снова в рифму не попала.
Когда слова стучаться в дверь,
Хочу впустить и дать свободу.
Сложить их в строчки и поверь,
Не получается, ей богу.
А ведь могли бы те слова,
Кружить и складываться в песни.
Но снова кругом голова,
И все они стоят на месте.
Мои глаза заволокло,
Я слёзы под ресницы спрячу.
Мне до поэта далеко,
До музыканта и тем паче.
