ну что, мой друг, всё также тишина?
два-три хлопка и всё, садись на место...
полгода пишешь, вроде бы не бездарь
почти что знаешь дактиль с анапестом,
но вот выходит стиходоширак.
цена ему...
цена ему...
ты понял
возможно, с голодухи и прокатит.
как исцелённому глухому «Black Baccardi»,
орущее с помехами по радио,
покажется прекрасней всех мелодий.
но здесь, увы, не место для глухих.
и нет, мой друг, о вкусах здесь не спорю.
ведь люди слушают и Цоя и Е.Сою,
умывшись полозковою слезою.
у нас у всех за пазухой грехи.
так почему же на тебя всем пофиг?
твои друзья втыкают в телефон…
наверно смотрят сурдоперевод!
что делать? Писать ручкой перьевой
в кресле-качалке с пледиком и кофе?
ты вычистил уже все закрома,
слепил из них, что мог, и людям подал.
а их несовершенная природа,
довольствуясь одной лишь первой пробой,
тебе дарует имя «графоман»
но ты ответь: а разве это плохо?
в писательстве ведь важен не талант.
ты будешь понимать, за крохой кроху:
на уровень стихов обычно пох..й,
им лишь бы новичков критиковать.
пройдёт два года – если ты не бросишь,
(но рифмы кровь/любовь реально лучше брось)
то твой стишок про девочку и осень,
и то, как ты бежишь к ней в мокрых кроссах,
подарит тебе пару новых «бро»
и полный зал/квартирник/лайк под авой,
репосты записей на Рифма.ком.
согласен, что не бросить нелегко,
когда не слышишь ни: «фуфло», ни: «бис» и «браво»
на лучший из написанных стихов.
но знаешь, друг, всё это ещё будет.
ещё вдохнёшь на сцене полной грудью
хлопки людей, цветочный аромат.
и пусть тебя игнорят эти люди.
ты делай то, что так безумно любишь
и главное, не сдайся, графоман.
