Я разлетаюсь на части, Москва, почему ты не Рига, я бы мечтала о счастьи до бесконечного мига, я задаю всё вопросы, глупые, так же, как этот, думать об этом несложно средь постоянных рассветов. Я забываю, кто есть я, Москва, почему ты не Рига, я не могу жить на месте средь непонятного ига, ты же умеешь быть близкой, можешь стать даже похожей, ты не всегда будешь низкой, ты же прекрасная тоже. Я монохромна как море, Москва, почему ты не Рига, я в недалёком раздоре, я как закрытая книга, одновременно в двух пиках в разных концах полушарий, я разрываюсь на крики жертв фантазийных аварий, я обижаюсь на звёзды вдоль инфракрасного сдвига, я задаюсь всё вопросом:
Москва, почему ты не Рига?
