Я знаю, кто я.
Тебе, правда, тоже может казаться,
будто бы знаешь,
но ты ошибаешься, парень.
А если и нет — мне плевать
на чужие загоны и мненье.
Ты моих взглядов и близко не понял,
а если бы понял — точно бы проклял
или влюбился бы по уши.
Я знаю, кто я.
А ты… Ты не можешь этого знать.
Ты видишь лишь то, что научен,
ты ограничен дешёвыми стёклами разных цветов:
моралью, традицией, опытом
и величайшим обманом искусства.
Я знаю, кто я.
И как бы ты ни пытался меня убедить,
что я собой представляю иное —
не выйдет.
Можешь назвать меня
хоть чьей-то тенью, хоть грязью,
хоть и бездарностью —
я ей не стану лишь потому,
что ты меня назовешь.
То слова.
А слова власть имеют,
лишь когда мы позволяем,
сами впускаем их в душу,
верим зачем-то,
цепляем к себе,
вместо того, чтоб стряхнуть и забыть,
просто не слушать.
Я знаю, кто я.
И если ты вдруг угадаешь черту иль порок —
молодец.
Это просто — я часто их сам называю.
Я знаю их все, принимаю.
И изменяться, ломаться,
чтобы толпе поприятнее было смотреть,
не намерен.
Я знаю, кто я.
А ты меня — нет.
Ты никогда
не будешь уверен, что знаешь
на все сто хотя бы себя.
Смирись, отпусти,
иль сойди со мной в ад —
я тебя приглашаю,
там лучшие party для всех,
кто не мучает сам себя совестью
или проблемой морали.
