Артефакт

тонкая, злая, пугающе ровная

рвано изломана при свете дня:

холено-белая, холодно-мёртвая

в жару июля, как в мрак декабря.

чересчур тусклая, аж неестественно,

взглядом тупа и чертами остра...

хочешь я стану твоею невестою,

раз уж тобою такой создана?

Пигмалион, я твоя Галатея.

сделай хоть что-то, посмевши сваять.

я же бессчастна, бесценна без дела.

действуй иль время ворачивай вспять!

всё измени, отмени, оживи меня,

перемотай, пролистни жизнь назад,

и нареки старым приторным именем

душу живую, а не артефакт.