Возжигая костры — мы надеемся вновь возродиться.
И не важно, что сердце в груди замедляет ход.
Есть надежда, а значит и маленький шанс возвратится,
К самой главной детали, собравшей нас всех в поход.
Наши души крепки, ведь ни разу не подводили.
Плоть слаба, но тела — закалила дурная сталь.
Мы сумеем подняться. Не важно в какой могиле,
Нас решат закопать. Мы бессмертны... Но как же жаль.
Отвергая природу, цикличность её явлений.
Поднося на алтарь всё, что есть. Самого себя.
Собираемся сжечь очень быстро, без промедлений.
То что важно для нас. Не жалея мечты губя.
Плача ночью. Под утро круша безликих —
С силой сжав рукояти своих мечей.
Вспоминаем не боль, а чудные моменты тихих,
Очень нежных и трепетных — мелочей.
Кто же мы? Незаметные многим лица.
Силуэты и блики. Что идут далеко позади.
Мы герои, во тьме. Не попавшие на страницы,
Ни одной из историй. Те, кто сгинули по-пути.
