Лежу пластом, дрожу и тихо брежу.
На что ещё больной поэт годится?
Гляжу в окно: сквозь темень что-то брезжит,
А может, у меня в глазах искрится?
Смотрю, как мельтешат цветные пятна,
Сознание танцует на обрыве.
– Температура! Разве не понятно? –
Мне голос сообщает в перерыве.
Заснуть бы, но ужасно саднит горло,
Горячими иголками пронзает.
Наверное, микробы взяли сверла
И гланды мне безжалостно кромсают.
Сейчас открыть бы баночку варенья,
Да выпить чаю, раз уж мне не спится.
Ну, вот и вышло вдруг стихотворенье.
Больной поэт на что-нибудь годится?
