наше чувство больше не вспорет живот ножом,
не покроет мурашками кожу, не будет колоть ежом,
не ошпарит, не опьянит и не взорвёт мозги.
там уже ничего не шевелится от касанья твоей руки.
наши бабочки умерли, крылья лежат в пыли,
ты уже не похожа на музу, а я не похож на Дали.
в мелочах, типа чёлки – ни капельки волшебства.
ты уже не горишь напалмом среди серого большинства.
просто кухня. и просто утро. рядом чужая плоть,
и её мне уже не хочется ни целовать, ни пороть.
если можно было бы взять и всё отмотать назад,
я прошёл бы с тобою снова через весь этот сказочный ад.
я вернул бы себе обратно тот самый первый день,
когда сладкое море безумия во мне закипало всклень,
и твои ярко-красные губы пахли моей слюной…
но сейчас я устал от тебя.
и, пожалуй, поеду домой.
