Стихи читает робкий паренёк,
Корявый почерк, мятый белый лист.
И с дрожью в голосе, пока душою чист,
Живой в глазах искрится огонёк.
Ещё не скоро станет он творцом,
И сборники стихов своих издаст,
Но только мать свою он не продаст
И никогда уже не станет подлецом.
С трибун высоких не дано ему вещать,
Срываясь, его рифма режет слух,
Сумел «котлеты отделить от мух»
И научился бесов всех прощать.
