Как много стало стихов белёсых,
Унылых, блеклых, метаморфозных,
В каком-то роде, «жуков навозных»
Невыразительных и тупых.
Как много стало поэтов странных
С кофеем, сигами, в джинсах драных,
К обоям клеящих звёзд экранных
Неужто, вы не встречали их?
Они смешные, у них таланты,
Но им не вешают аксельбанты,
Они мечтатели, а не франты,
У них не водится «на коньяк».
А вы не думали, отчего же?
Финансов нету, не вышли рожей?
Иль, может, даже чего построже,
Но уж понятно, не просто так.
Они ложатся в постель под утро,
Любуясь солнечным перламутром,
Скрывают шрамы под слоем пудры
Когда идут ненадолго «в свет».
У них большие библиотеки,
И всё под боком: метро, аптеки,
В шуфлядах целые картотеки,
Но тиражей и признанья нет.
Из типографских станков выходят,
По свету тыщами колобродят,
И до истерики всех доводят
Недорифмованные плевки.
А эти вечером, после бани,
Глядят, как бегают на экране,
И копошатся в гниющей ране,
Обид и комплексов червяки.
Зачем учёба, семья, работа,
И пати вечные по субботам,
Что уж почти вызывают рвоту,
когда ты выброшен, на мели?
Тебя ведь любят друзья, конечно,
Ты заводила, остряк извечный,
Твой путь по жизни, бесспорно, млечный,
Ты смотришь «Фавна» и «Амели».
Но что поделать, когда ночами,
Сомкнувшись с кем-то во тьме плечами,
Ты задыхаешься от печали
И воздух ловишь, как окунь, ртом.
Не понимаешь предназначенья,
Боишься шокового леченья,
Мечтаешь выйти из заточенья,
Но это всё же потом, потом.
Сейчас ты кукла с большим заводом,
Шут, непонятно, откуда родом,
Ещё один представитель сброда,
Писака уличного хламья.
А как помрёшь, может, кто заметит
И млечный путь поздняком засветит
На этой гадкой слепой планете —
Общаге циников и жулья.
Ты не грусти… это всё проходит,
И стрелки только вперёд ведь ходят,
Смирись и вкалывай на заводе,
Питайся «Ролтоном» и кури.
Ходи гулять вечерком на пристань,
Бери за раз по десятку «Winston»,
Давай на хлеб выездным артистам,
Что пляшут в парках, как дикари.
А завтра люди прочтут в газете
Ещё один некролог о смерти
И кто-то скажет «Заели, черти!
Эх мА, хороший был человек! »
У жизни счастья не допроситься,
Ты можешь гнить, втихомолку спиться,
И на своей интернет-странице
Писать загробную хренотень.
А можешь просто смотреть с улыбкой,
На мальчугана в метро со скрипкой
И наслаждаться удачей зыбкой,
Что прожит новый весенний день.
Ну в общем, как-то вот так, братишка,
А ты пиши, вдруг когда-то книжку
Достанет с полки твою сынишка.
Седую пыль с переплёта сдув.
Ну а пока всё закономерно,
Придя под утро с ночной таверны,
Ты ляжешь спать, идеалам верный,
Стихами горло прополоснув.
2011 г.
