Горит окна белесый монитор,
в прогнивших рамах осень ветром свищет.
А город-паблик постит всякий вздор,
и ловишь ты как преданный подписчик
всю чепуху мирскую на лету,
листаешь ленту хмурых остановок,
где люди, преступившие черту,
стоят с печатью прожитых тусовок.
Их взгляды тусклы, в памяти — туман,
дрожит в пространстве испарений градус.
Трамваев первых, как небесных манн,
все дружно алчут.
Вдруг меняет статус
набитый людом населенный пункт,
прессует мощью нового контента.
Метеосводки вдохновенно лгут,
густые тучи нависают тентом.
И выползает в хмарь студентота,
сверкая сетью трещин на подошвах.
Ты ловишь пост про старого кота,
что в это утро был жестоко брошен.
Ты не один. Подписчики летят
со всех концов: комментят,спамят, судят.
И застывают, уходя под кат,
большие тексты завершенных судеб.
