Сентябрь в разгаре. Летняя идиллия,
казалось бы, закончена. Но нет!
Опавших листьев пёстрая флотилия
шлифует непогод июльских след.
Монетки меди с веток осыпаются.
Их срок так краток кроны украшать.
Из почек липких по весне рождаются.
Всё лето шелестеть, потом шуршать
под нашими ногами в парке стареньком,
в руках детей, играющих в "салют",
и умереть на сроке очень маленьком,
под снегом отыскав себе приют...
Печальная история, казалось бы,
но, повторяясь вновь из года в год,
нас заставляет думать, что досталось бы
всем тем, кто сюда в будущем придёт?
