Мне никогда нигде не будет дома
На этой обездоленной Земле...
Могло бы быть всё, верно, по-другому,
Когда бы в отупленья темноте
Не нужно было бы под страхом смерти
Мучительно искать другую пищу...
Наверно, все, бродящие по тверди,
Себе таких оков и мук не ищут...
Всегда жестоки, поджимают строки,
А я тону в беспочвенном огне
И, глупая, пишу больные строки,
Как будто кто-то важный на Земле...
