Мертвый ветер гудит в проводах,
а по венам опять рвется хмель.
Ненавистный ноябрьский "ах" -
вот и он, снова здесь и теперь!..
Сотней тысяч осколочных пуль,
что я год кое-как избегал,
этот гаденький антииюль
вновь меня поразил наповал:
бах! - обида на них и себя,
бах! - мечта о себе и о ней,
бах! - накрывшая все пустота
бесполезно потраченных дней,
тра-та-та! - боль ушедшей весны,
неудачный для мамы поход
и всегда мрачноватые сны
про закрытый от нас небосвод.
Я уже бы и рад на погост,
но палач вяло машет рукой,
заряжая. И жест этот прост:
до конца ноября - далеко...
