- Ну, открой нам секрет.
- Почему бы и нет.
- Как ты пишешь стихи?
- Мне промыть вам мозги?
- Можешь все описать?
- Как бы проще сказать...
- Говори всё как есть.
- Чтож, вам лучше присесть.
- Вы великий поэт?
- Что вы, это всё бред.
- Не тяните тогда.
- Но к чему суета?
- Но ведь краткость она...
- Что, таланта сестра?
- Да все верно, прошу.
- Хорошо, опишу.
Дело в том, что не сам я рифмую слова
- Вы мошенник? Так значит, что все чепуха?
- Что вы, вновь так поспешно летите вперед.
- Хорошо, буду ждать вас, как хатико ждет.
- Хах, вы смешны, ну что же скажу,
Дело в том, что слова я не сам нахожу,
Они мне даются чужою рукой,
Ну а сам я, наверное, просто пустой.
- То есть рифмы, и темы всё свыше дано?
- Ну что вы, идей ведь вокруг так полно,
Я как проводник, создан, что бы писать,
Не знаю, как проще вам все рассказать.
Решил я, к примеру, стишок написать,
Но даже не знаю с чего бы начать,
И тут в этот миг приходят слова,
Строятся в ряд, проходит волна,
И вот уже мыслей потоки летят,
И словно безумный пишу все подряд,
Я даже не знаю, к чему приведет,
Словно чужой мои мысли ведет...
Ну, как то так, не правда ли бред?
- О да, это точно, вот так секрет.
