Ноябрь...
Перетекает небо в лужи,
худеют на глазах календари.
Шафранное безумие снаружи;
безумие багряное – внутри.
«Да что ж вы, друг мой, так разволновались?
Диагноз ведь – ещё не приговор.
Сдадим-ка кровь повторно на анализ...»
Не слушая врача, гляжу во двор,
где осень вновь раскидывает карты
на дальнюю дорогу до весны.
Ну что же, время есть; хотя б до марта...
Так вот к чему случались эти сны,
где дом дощатый строили на пару
с отцом, что упокоен много лет.
А он ведь тоже был совсем не старым...
«...пошлём по "cito!". Слышите вы, нет?!»
«Да-да, простите – загляделся малость.
Так я пойду?»
И снова во дворе.
Неважно, сколько мне ещё осталось –
я растворюсь в последнем ноябре,
студёном, как вода со дна колодца.
Мне некогда и не о чем тужить;
а в голове рефреном отдаётся:
«И кто бы что ни говорил – я буду жить!»*
