Поэзия на самом деле
не рукоделие, но всё ж
в наитие строку продел и,
шаги считая, шьешь да шьешь.
Пока ещё азартом схвачен,
предвосхищеньем вдохновлён,
всё шьётся, ничего не знача –
сшивается то “шёлк”, то “лён”.
Узорчато, своеобразно
вплетается лихой сюжет.
Пускай – не узнан и не назван,
но выдающийся уже.
Вот вздрогнув от закрутки темы,
как палец острым уколов,
продолжишь, ощущая: тем и
запомнишься – раненьем слов.
Поэзия не что иное…
и нечто тайное, оно –
в случайный замысел длиною,
по-заповедному длинно.
Метафоры лежат, как яства…
Наелся? Нет, ещё одна.
Поэт не может состояться,
себя не вычерпав до дна…
Законченность – итог любого,
хоть назови его стишком.
Добавим неба голубого
последним простеньким стежком.
4МПК
