Я не поэт, не бард и даже не писатель.
Сто лет спустя ни вспомнят обо мне.
Каких-то крох оставленных на память,
Тех малых строк написанных тебе.
Я посещал тебя всегда украдкой,
Я лишь хотел тем чувствам дать отпор.
Но я был слаб и плен мне был усладой,
В твоих объятьях сладостный укор.
Мой разум спит, а сердце чаще бьётся,
Как будто сон, а может наяву.
Ты скажешь - нет, и сердце разобьётся.
Ты скажешь - да, и снова оживу.
Тебя любить, я может, не достоин,
Но я готов крушить свои устои.
Ноябрь 2012.
