у тебя над башкой пушистые облака, и не дрогнет асфальт, бумага, фонарь, река, когда жизнь оставит нас в дураках
когда нас сочтут за лентяев или пройдох, когда выбросят нас, как птенцов, из своих берлог, когда каждый сам за себя
в мире шмоток, угроз, дорог
когда выставят нас, туда, где стекло и пыль, где любой знает цену популярности и травы, и где потные старики говорят "увы", почему то всех вокруг ненавидя.
даже если я не найду причин продолжать идти, даже если не будет тысячи ватт в груди, я продолжу игру, даже если мне в ней не победить
потому что живыми мы все равно из нее не выйдем.
