Что стало с душой поэта?
В одном из тысяч панельных домов,
В комнате насквозь прокуренной
Я давно уж не вижу красивых снов
И живу только миг между бурями.
Когда в лёгких один только дым,
Пока в сердце растёт дыра,
Наполняю себя, но вновь нахожусь пустым.
Постирать бы мне все номера
И выжечь лица из доброй памяти,
Утопить эмоции в крайне густом эфире...
Вы поверить вновь ни за что не заставите:
«Ничего не прощай. И твори кумиров!
Не подставляй вторую щеку под удар
И равноценно бессовестно бей в ответ!
Тьма и гнев — самый великий дар.
Самый верный и прочный бронежилет.
Ты не тяни ладонь и не клони колен.
Среди нас уже век ни одних святых.
Будь же волком среди гиен
И врагов не оставь в живых!»
Молвит голос, что глубоко внутри
Пока тлеет помятая сигарета.
Что же мир этот сотворил?..
Что он сделал с душой поэта?
В одном из тысяч панельных домов
Я давно уж не грезил о чудесах.
Потерялся сам и список своих грехов.
Без улыбки, с ухмылкою на устах:
«Я был счастлив когда-то точно,
Но лишь в паузах между бурями.
Каждый раз забываюсь ночью
И все мысли давно зацензурены».
Other author posts
***
Я проткнул свою руку шилом, Ожидая её терзаний. Выглядит слишком паршиво, Что в ней нет ко мне сострадания.
Скажи мне
Я живу в беспросветной тьме. Как мне выход, скажи, найти? Возложить себя на алтарь Клятой жертвой чужих побед?!
Пустые надежды
Мне казалось, что мир огромен, Но я рос, а он почти оставался прежним: Я же вдруг неожиданно понял, Что за зря задушил все мечты и надежды,
