невозможно не складывать себя из кусочков других.
жизнь без добавок и консервантов – уже не то.
говорили тебе: не укради, не убий, не лги,
не разговаривай с незнакомцами,
локтей не клади на стол
и, ради всего святого, не будь ты такой занудой,
выйди на улицу погуляй, иначе посадишь зрение,
а лучше всего – мети полы, мой посуду,
оправдывай
предназначение.
а в голове день и ночь гремит духовой оркестр,
предназначений и смыслов жизни – что яблок в саду,
и всё – от слов до походки, от снов до жестов –
принадлежит тем, кто живёт внутри
и тем, кто сидит в пруду,
тем, кто может выйти за рамки картины,
пробить четвёртую стенку,
тем, кого вылепили из глины,
буквально придумали на коленке,
набросали характер, отталкиваясь от имён,
оживили – электричеством или дыханием,
и вот – кто-то из них прячет нож,
кто-то до смерти влюблён,
а тем фантастическим тварям
вообще нет названия.
моя личность в этих руках безвольна,
безрассудна, бездельна, безгласна, и
со всей отдачей даже самые глупые роли
приходится отыгрывать по Станиславскому,
приходится ухаживать за рощей генеалогических древ,
где листьев больше, чем наследников короля Финве,
гербовую змею на груди пригрев,
растворяться в тварях,
разливаться ливнем,
рассыпаться на ноты, звуки и строфы,
разрываться на все стороны света,
размениваться на приквелы и спин-оффы,
не завершив основного сюжета,
разлетаться по полу осколками – мелко, на счастье,
разноситься по полю одуванчиковым ветром –
я не знаю, с кем из них тебе доводилось встречаться.
жизнь без примесей
до сих пор
для меня остаётся секретом.
