Как много оболочек слов изгрызла,
Поверив в силу спящего зерна,
Сплетала явь с мечтой, искала смыслы
И зарывала в строчки семена.
Из слов набухших прорастали фразы,
Так семя в почве — за рывком рывок —
Спешит побегом стать зеленоглазым,
Так пишет жизнь незримых дней пролог.
И вот уже ложится спелость мыслей
Снопами строф, в них сжатые «вчера»,
А над «сегодня» толщей туч нависла
Усталых дум сезонная хандра.
Что ж, время жечь костры из прелых листьев,
Из атласов не пройденных дорог.
С афиш осенней драмы на порог,
Как-будто клочья рыжей шубки лисьей,
Летят обрывки лета, слов и жизни,
Стучится «завтра». Дальше – эпилог…
