Твой миллион истерик
дороже всех
бессонных лун,
наклеенных
по телу
синяками.
Ты моя литература
ополчения
в груди,
Вооруженная
бессвязной лирикой
из снов.
От тебя
мурашки по коже,
как преддождевой
синдром.
Летопись
прикосновений
не выстучать
по брусчатке
клавиатур -
слишком однообразен
топот пальцев
по ней.
Жить воспоминанием
и ностальгией
просто лень.
Я прорублю собой
витрину
твоих
неограненных ночей.
Ведь ты продаешь
бессоницу
и синяки,
а мне наплевать -
растет
или падает евро.
Я коплю на тебя
эквивалентом
времени,
(не обращая внимания
на растущие жертвы)
я коплю на тебя
незаконным
методом.
