Март прикинулся октябрем.
Растворяет город в дожде.
Иногда мы друг другу врём,
Потому что уже не те.
А сегодня во сне - незнакомый.
В чем-то черном, вида неброского,
Рядом шел от самого дома.
И тихонько читал Высоцкого.
Дождь настраивал молча струны.
И молчала я, лишь поглядывая.
По дорожке гуляя лунной:
"Скалолазка моя, альпинистка моя..."
Утро - вечер в наряде броском,
Чуть лениво и так простодушно.
На кровати - листок. В набросках:
"Я не люблю, когда мне лезут в душу..."
