Скульптору

Это и было: моя зависимость,

Банка тунца, две трети от кружки чая.

Вечер (ночь почти), театр, искренность

И мечта. Как прежде не отвечая, 

Ты своим молчанием создаёшь меня,

Выпиливаешь, твёрдо, как резец — из камня,

Горем, болью, отчаянием, памятью,

Вечной игрой: я хочу, но когда мне.

Встану ли, лягу, опять доверчиво 

Ночь заглядывает ко мне за штору. 

Я отмахнусь от неё, как от вечного

«нет времени» и потащу свои чувства обратно в гору.

Помнится… было ли… Было, раз помнится.

Снова и снова за рифмой рифма

Льются на свет из моей беспомощности.

Криво, косо, под час с молитвой,

Кому это всё? Пора бы кончиться 

Мрамору, нет, вот ещё кусочек.

И ты всё пилишь, и пилишь дочиста 

Из одной любви двух классических одиночек.