***
У меня есть знакомый. Усталый и близорукий.
Вечно с чашечкой кофе, одетый в пиджак и брюки.
Принимающий все: от дресс-кода до факта смерти,
Называющий жизнь предсказуемой круговертью.
Вместо светлых эмоций – железный исход событий,
Вместо действий и планов – умение щепкой плыть и
Разговоры про фатум и «незачем болтыхаться».
У меня есть знакомый. Ему навсегда семнадцать.
Он неловкий, упрямый и просто безумно рыжий,
Обожающий море, летающий с гор на лыжах,
С миллионом идей и мозолями от гитары,
У него звонкий смех, светлый взгляд и мечты – радары.
Повторяет: «Конечно, мы сможем дойти до цели!»
Но спустя пару лет: крепкий кофе, тоска и телик.
У меня есть знакомый. Усталый и близорукий,
Вечно с чашечкой кофе, одетый в пиджак и брюки.
Он плетется домой, раздевается, греет ужин,
Зная, близится ночь, что вытаскивает наружу
Что-то юное, нежное, звонкое и больное:
Веру в чудо, наивность, отравленные виною,
То, что думалось выкинуть к черту молчанья ради.
Но летит снег за ворот, и светятся рыжим пряди.
