Ночь. Неотрывно пялюсь в монитор:
Смотрю, в который раз, «В Контакте» твои фото.
На сердце раны кровоточат, до сих пор.
И на весь дом завыть по-волчьи так охота.
В лице знакома каждая черта. Как карта,
Где положенье клада отмечает красный крестик.
Изгибы губ, бровей, и родинка у рта.
И шрам, конечно, всё на том же самом месте.
Твой прищур «фирменный». Сражает наповал.
Он в сердце бьёт не пулей, но снарядом.
Усильем воли вспоминаю, как дышать. Провал:
Диктует правила реальность. Ты не рядом.
И тут же тянется рука печатать «я скучаю»,
Но, нет, держусь. И, так и не нажав «отправить»,
Быстрее, чтоб не передумать, текст стираю.
Давно не существует «нас». И это не исправить.
Бреду на кухню. Дрожащими руками наливаю
Вина в бокал. Оно сегодня нужно. Как, впрочем, и вчера.
Кому какое дело? Я эту чёртову машину выключаю.
Ругаю интернет. Хотя и признаю: виной всему сама.
И спать иду.
Но глаз так до утра и не смыкаю.
А завтра будет снова, как вчера.
