Перелистну весеннюю зарю
и в день войду, шумящий, первозданный –
и время, как молитву, сотворю,
и набросаю очертанья зданий,
дворы, бульвары, школы и сады,
и словно день шумящие вокзалы.
А сердце станет гулким и пустым,
черёмуховыми всплакнёт слезами.
О неужели это я, всё тот же я,
в крови поэм, в любви лазурных ранах,
глотаю чистый воздух бытия,
привычкой жить так зачарован странной?
Мне б только имя в небесах сложить.
Хватило б красоты и мая только!..
И улетает одиноко жизнь
к началу, к синеокому истоку.
