Может быть, мы все – немножко ветер?
Изнутри или снаружи свет?..
Я отброшу мысли о рассвете
и ладони протяну в рассвет.
Слово "смерть" казалось притчей в детстве,
думалось: я вроде бы усну –
и меня, как гладенькое нэцке,
кто-то спрячет в дождь и тишину.
Нет, не стал мудрее я нисколько,
хоть уже почти что взрослый сын.
Верится, что где-то есть окольный
путь – воздушный, словно сны весны.
Мир такой же новенький как будто!
Так легко под крыш весенних плач
прошлое и будущее спутать
и с горы помчаться к речке вскачь,
умирая только понарошку,
смыв ошибок тягостную муть.
Это невозможно, невозможно...
Но никто не знает – почему.
