Мы все немножко ветер

Может быть, мы все – немножко ветер?

Изнутри или снаружи свет?..

Я отброшу мысли о рассвете

и ладони протяну в рассвет.

Слово "смерть" казалось притчей в детстве,

думалось: я вроде бы усну –

и меня, как гладенькое нэцке,

кто-то спрячет в дождь и тишину.

Нет, не стал мудрее я нисколько,

хоть уже почти что взрослый сын.

Верится, что где-то есть окольный

путь – воздушный, словно сны весны.

Мир такой же новенький как будто!

Так легко под крыш весенних плач

прошлое и будущее спутать

и с горы помчаться к речке вскачь,

умирая только понарошку,

смыв ошибок тягостную муть.

Это невозможно, невозможно...

Но никто не знает – почему.