наверное, поэзия - форма психоза,
прорезающегося по живому.
сначала фразы сидят занозой,
закапываются всё глубже,
а потом выгрызают пути наружу
через связки, мышцы и кожу.
оставляют огромные раны, ноют,
и укладываются тонким кружевом
на пахнущей летним дождем бумаге.
а мне потом латать эти раны,
носить шрамы
от каждого слова, буквы, строчки,
пробела и точки.
бывает, стихи так бьются под ребрами,
в районе предплечья,
бывает они умирают прямо в руках,
выцветают,
блекнут.
но хуже, когда внутри.
еще хуже, когда сгнивают,
а операций по удалению
даже без наркоза не делают.
сон пропадает.
так что спеши,
пташка, я помогу пробиться,
мне не впервой
смириться,
забыть про боль.
лети.
некоторые стихи
бабочкой и в огонь.
о камни волной.
с неба звездой.
бывает, внезапно, все мысли в ноль,
только тихо-тихо стучится:
Не души,
Не дыши,
Пиши.
