Anastasiya Special A

Смотри на луну и считай, сколько проходит дней,
Пока горсти ночных огней осыпаются за горизонт.
В ладони их собирай, хрустальные, не разбей,
Ведь там, между колких теней, мчится мой звездолёт.

наверное, поэзия - форма психоза,
прорезающегося по живому.
сначала фразы сидят занозой,
закапываются всё глубже,

Поздно кого-то просить о помощи,
Когда под коленные чашечки вбиты колышки.
Когда запираешься в клетке бетонной комнаты,
Тут же взрываешься бомбами атомными мегатонными.

Я не сдаюсь, потому что мой
любимый 2D герой
научил меня,
что сдаваться нельзя.

Запиши мне свой пульс,
чтобы я в спотифай
загоняла его на реплее.
И не нужно пошлых банальных фраз,

Подчини себе хаос.
Даже если тебя не осталось,
даже если внутри пусто —
Твори! Твори!

шепот, медленно переходящий в крик.
за окном группируются в облако блики фар.
отчего же становится невыносимо длительным миг,
а потом растворяется. кто-то его украл?