Через час, с небольшим, уезжаю экспрессом.
Я не буду писать - ты не будешь читать.
Ни к чему нам теперь каждодневные стрессы,-
Лучше всё позабыть, чем ещё продолжать...
Мне обидно теперь, что мы снова не вместе,
Что пришлось так нелепо друг от друга уйти.
Но скажи на каком, Богом проклятом месте,
Мы ошиблись с тобой, чтоб себя не найти?
Не найти той тропы, что зовётся раздором.
И была ли вообще та раздора тропа?
Все разлуки, порой, начинаются вздором,
И не важно совсем, чья в нём больше вина.
Помнишь письма мои, что писал их годами?
Ты держала не раз их в дрожащих руках.
Что написано в них было будто не с нами,
А теперь наша быль превращается в прах.
Не придумал никто ещё чудо-рецепта,
Чтоб любовь, как какую-то вещь сторожить,
И как что-то живое удержать её цепко,-
Ни к кому не ревнуя спокойно любить...
Всё решали вдвоём. И казалось всё просто,
Что проблемы решаются очень легко,
Не подумав о том, что забыть всё не сносно...
Хорошо, что сейчас , я уже далеко...
Мне до места теперь поскорей бы доехать;
Не стеречь, проклиная, разлуку свою.
Знаю то, что разрыв нам обоим помеха,-
Я обиду отброшу и тебе позвоню...
