Грёзу Морок комом бросил, как снаряд -
В небе незнакомом ангелы летят.
Есть у этих ангелов давняя печаль –
На земле охотникам ангелов не жаль.
Между облаками точно, как в мишень,
В крылья, пух взметая, стрелы рвутся в цель.
Только спрятать крылья - тоже не дано,
И летят бессильно ангелы на дно.
Смотрит вниз устало ангельский народ,
Как стреляют люди, зная наперёд,
Всех, кто вверх пускают острых жала стрел,
Ангелы прощают (те, кто уцелел)
