Я перестал писать стихи,
Но научился быть собою.
Миры, покойны и тихи,
Не пахнут больше глубиною
Колючих нот, фальшивых фраз,
Театром страсти и абсурдом.
Я помню слово, звук и час,
Ночной кошмар и свет под утро.
Я помню руки и глаза
Героя в каждой постановке,
Чего хочу, чего нельзя
И каждый шаг в своей трактовке.
Я помню ветер, помню цвет,
Не помню только, кто такой я...
Я будто был, но меня нет.
Вчера был жив, но мёртв сегодня.
Я смысл вкладывал во всё,
И в то же время был бессмыслен.
Меня пороков вкус несёт,
Но к лику праведных причислен.
Я утопал в своих слезах,
От смеха выброшен на берег.
Я побывал во всех низах
И на вершинах всех истерик.
Меня манило всё вокруг,
Я ко всему был безразличен.
Я был себе прекрасный друг.
Я злейший враг. Я так безличен.
Играя тысячу ролей,
Так ни одной и не освоил.
Свой труп оставил средь полей,
В которых самый храбрый воин.
Я отпустил себе грехи.
И суд назначил над судьбою.
Я перестал писать стихи
И разучился быть собою.
26.06.19
