Горы-клыки прогрызают края небосвода —
раненый он истекает багровым закатом.
Ночи и дни друг для друга подобны кустодам -
издревле жизнью изменчивый ход в них загадан.
Что там на новой странице? И будет ли добрым
утро, которое Солнцем кромсает потёмки?
Чтобы, вовсю отсияв, горизонт им удобрить.
Ночь разрастётся над ним, как над нами — потомки.
