Фреска

«Цех поэтов» почти расстрелян,

И Анна стоит у ворот Крестов.

Сонм богов в состраданьях верен,

Исцеляя сквозь веки веков.

Помнишь, тонкий фарфор собирала,

Как букет поэтических строф,

На заводах и у причала

Юность нашенских городов.

И, быть может, стоит в серванте,

На полке, среди хрусталя,

Тот университетский чайник,

О былом не разбитая память твоя.

Корабли теперь реже, реже

На судоремонт заходят в порт.

Но текут ещё электродов реки,

И работает Дальзавод.

А стандарты для глав, как тиски,

И кризис грозит твоим пером,

Где хилые баронесски

Дейнековских не заменят мадон.

Кто теперь понимает званье «Товарищ»?

День новый диктует: «Менеджер, зам...»

Вот так время спиралью сжимает

Наш индустриальный храм.