Писал я на стёклах - как ты живёшь?
В ответ мне шуршал дождь.
Я спрашивал: может, всё ещё ждёшь?
И слышал опять дождь.
Цеплял я крылья к своим плечам,
Пытался лететь в синь,
Но крылья мои подмочила печаль,
Сушить не достать сил.
И вот облаками, что ветер носил,
Себя надёжно укрыл.
Но не поменял бы на зелень травы
Глубину синевы.
«Зачем тебе крылья» - кто-то спросил -
«Ведь в небе полно мин?!»
А просто я небу все посвятил
Истории, что скопил.
И слышу - дождь продолжает лить.
А новых историй нет.
Так чем же долгой зимой топить,
Когда будет мерзнуть
Сердце?
