Её стихи всегда легки -
она летит одна, не в стае,
луной ночует у реки,
а днём ромашки собирает.
Её стихи слегка грустны,
но если бритвою по венам,
она застенчиво бинты
запрячет в строчках сокровенных.
И воздух маревом дрожит,
а по воде идут кругами
её любовь и наша жизнь...
и всё, что будет между нами.
