Да не грущу я, нифига.
Но, по совету Мураками,
чтоб написать стишок о Каме,
мне нужно море с облаками,
а не уральская тайга.
Смешать самбуку с калуа,
качаясь в лодке на Мальдивах,
(не как обычно, водку с пивом)
и слышать «ай лав ю май диа»,
а не «гарсон пардон муа».
Тогда, вдали от Бахарей,
от гонобобельных болотец,
где сосны, будто в янтаре,
в закатной тонут позолоте,
где избы пятятся в леса,
шурша листвой, дыша на ладан,
и где счастливого конца
отнюдь не надо -
вдали от этого всего,
однажды утром обнаружу
ряжи, деревню, блеск снегов
внутри себя, а не снаружи.
И тут, естественно, легко
на гладь листа польются строки,
как стая рыб в речном потоке,
минуя Вишеры пороги,
вплывает в Каму косяком.
Мои мечты прервет комар
укусом в правую конечность.
И моментально канут в вечность
мальдивский бархатный загар,
моря в лазурных берегах
под тетивой тугого неба
и музы, что бегут от Феба.
И не грущу я. Нифига.
