Не писал я стихов по заказу
Для чужих сумасбродных идей.
И рождалися строки не сразу,
Если не было воли моей.
Я писал по велению мига,
Боли в сердце и крика души,
Для кружения первого снега,
И какой-то щемящей тиши.
Я писал, когда память кричала
О тебе сквозь полночную жуть.
И когда нет конца без начала,
Когда горе пыталось согнуть.
Когда не было писем от друга
Из далёкой, чужой стороны,-
Я писал под стенание вьюги
Строки будто дрожанье струны.
Я писал, когда осень горела
Жёлтым пламенем в листопад.
И когда мне до боли хотелось
Хоть на миг возвратиться назад.
Пусть все строфы сознанье рвёт в клочья!
Пусть возьмутся все строки огнём!
Это будет моё многоточье,
Чтоб мой мир продолжался на нём...
