Несчита...

Летом под Брестом было, наверно, жарко.

Немец стоял и пот утирал со лба.

Видимо, он забыл о законах жанра,

И не просёк, что дело его - труба.

В роли трубы на сытых арийцев морды,

Мысленно формулируя приговор,

В грязном рванье, от голода полумёртвый,

Из-под развалин молча смотрел майор.

Он на сценарий клал вот такой с прибором.

Он уже сдох. И был похоронен. Здесь.

И перед ним не тучный баварский боров -

В рост и с ухмылкой полный стоял пиздец.

Там, по пути к Москве, поднимали руки,

Делали ноги, видя, что шансов - ноль,

Люди, как мы. Не скот. Не враги. Не суки.

Просто - другие. Он тоже мог бы, но,

Может быть, просто плохо считал начальник,

И вероятность в школе не изучал?..

Выжившие головами потом качали,

Вновь говоря не верящим им врачам,

Как эти кости в тёртом футляре кожи

С грохотом встали, вмиг превратившись в смерть.

Ждал ли он, что Господь и госдеп поможет?

Даже не знаю, хотел бы я так уметь

Жить до последнего, телом - уже в могиле.

Впрочем, что я... Сменилась давно страна.

Значит, вчера, на выборы не ходили.

Стало быть, не зависело ни хрена?

Типа - без шансов, всё наперёд известно,

Кремль давно надёжно захвачен злом.

Вам, говорите, выпишут штраф из мести,

Даже осудят, если не повезло?

Куплено всё, подделано, подконтрольно,

Божьей росой для власти плевки в глаза?

Значится, не играть отведённой роли,

Смело вконтакте постя, что ты - не "за"?

Да, понимаю. Мочен в сортире порох.

Жопы прилипли, с кресел уже не встать.

В воздухе тает тощая тень майора,

В спины не глядя тем, кто горазд считать.