Несчита...

Воет ветер по щелям, воет ветер. Выдувает ветер лета остаток. С неохотой полусонные дети Выползают из уютных кроваток.

Мы любили её поддатую, низко павшую. С непричёсанными лесами, праздными пашнями, Мы любили её разнузданную, расхристанную, Патриотами себя числили, оптимистами.

Нам не нужно твоих разрешений, Мы поэзией насмерть больны. Мы пройдём по полям и траншеям, Собирая улики войны,

И Пушкин шёл не по пустыне слов, Вокруг цвели сады и пели птицы, Град Эпоса, Частушечье село – Найдёшь, где прикорнуть, испить водицы;

Это люди другого сорта, иного материала.

Дети мирной поры, кто учил вас держать автомат, воспитал в вас солдат кто, когда и зачем?

В сиреневых сумерках птицы – Пронзительно-жалобны крики. В тревожные ночи не спится, Хотя мы почти и привыкли.

Литературу запретить нельзя. Пусть мнят самоназванные князья, Что всё по их на Украине слову