Какой же рок привёл тебя
сюда грустить, царица снов,
велел покинуть те края,
где ждёт родных любовь,
повесил на спину колчан,
дал в руки стройный, гибкий лук,
и шумом битвы указал,
куда послать стрелу?
Ты не грусти, приснишься ты
тому, кто храбр, чей меток глаз,
и песню пропоют мечи,
как гимн тебе, не раз.
И будет он тебя беречь
средь битв, походов и засад,
стремясь хоть изредка привлечь
твой благодарный взгляд.
И мимо пролетит стрела,
и мимо просвистит клинок,
чтоб ты и дальше жить могла,
тебя не тронет рок.
Когда приходишь ты во снах
к тому, кто любит, вновь и вновь,
и от стрелы и от меча
хранит тебя любовь.
За то мы выпьем у костра,
чтоб ближние любили нас,
чтоб их любовь нас берегла
в тяжёлый битвы час.
Так не грусти, а улыбнись,
хозяйка лёгких острых стрел,
тому пошлёт удачу жизнь,
кто весел, быстр и смел.
Промчится времени река,
истлеет сталь, падёт гранит,
но эта песня на века
улыбку сохранит.
06. - 21/08. 2015
