Трудно стих писать.
Мысль взять где-то хочется,
А надо отдать.
Смотрит с загадкой
Порочная женщина.
Но девственник я.
Роздал знакомым
Все книжки своих стихов.
Вроде, не зря жил.
Трудно написать
Столько букв в стихе, сколько
Мазков в картине.
Люблю женщину.
Её есть за что любить.
Меня – не за что.
Я недостоин
И того, о чём молюсь.
Как же мне спастись?
Когда состарюсь,
Я хочу вспоминать то,
Чего не было.
Как хочет разум,
Чтоб сердце прекратило
Обратный отсчёт…
Те, кто имеют
Потери, понимают
Друг друга лучше.
Живу надеждой
На лучшее для своих
Родных и близких.
Пропала радость
Жить одному. Наверно,
Я начал взрослеть…
Я долго думал:
Что мне нужно без тебя?
Не смог придумать.
Вопрос, который
Неправильно поставлен,
Стоит веками.
Добрые дела
Можно делать везде, и
В любое время.
Имей привычку
О ком-то заботиться.
Будет легче жить.
О чём не молись,
Бог всё равно сделает
Так, как Он хочет.
Иду по склону,
И ветер пролетает
Сквозь моё тело.
Я не хочу жить
Без любимой и семьи.
Но – приходится…
Тебе не нужен…
Как я хочу исчезнуть!
Но – невозможно…
Жить настоящим
Сколько не пытался, но –
Не получалось.
Когда я мечтал
О будущем – не думал,
Будет ли оно.
Как мне хотелось
Не писать стихи, а стать
Просто счастливым!
Разве захочешь
Жить, если ты не нужен
Тем, кого любишь?
Чем дольше живу,
Тем больше грешу. Как мне
Не огорчаться?
Луч Солнца плавит
Вату облаков. Пришёл
Осенний вечер…
Глупо копить то,
Чем нельзя поделиться
С другими людьми.
Без вчерашнего
Дерева – не получишь
Завтрашних плодов.
Часто ты должен
Делать то, что не хочешь.
Ну, например, жить…
Всё нужно в меру.
Но часто мера должна
Равняться нулю.
В каждом возрасте
Свой образ жизни. Как мне
Забыть свой возраст?
Смотрю на огонь.
Он греет только тело.
Мне одиноко.
Нет денег, чтобы
прикоснуться к женщине.
Зачем я живу?
В вышине души
Сачком стихотворенья
Поймай мгновенье.
