письма

Мы все ошибаемся.

На столе догорает свеча.

Зовите госслужащего, батюшку или врача. 

Мы все — дикий шторм, 

и ветер, 

и Град, и погибель.

Святой Георгий мантию на пол скинул.

И вымел из комнаты запах красного сургуча.

Тут письма писали. В сторону или на сторону,

Писали ночами, под вечер кричали вороны,

И митрополиты поглаживали свои бороды,

И не было ни у кого от мира ключа. 

Мы гибнем. 

Не вытащив из первопрестольного камня меча.

История снова только на нас начинается,

И что-то забудется, что-то (так мало!) останется. 

И в людях простых поэт сомневается, мается, 

И пишет строфу - надуманную сгоряча.