мы перестали писать письма,
простые - бумажные, и от руки,
в которых, волнение, читается по дрожи моей руки,
в которых, в каждой неровной строчке,
безбрежное море,
моей - безусловной к тебе любви...
ни слова о чувствах, я просто пишу,
о том, как проходят дни,
о том, что цветёт сирень,
что скоро закружит летняя канитель,
а ты? был ли у моря?
там старый маяк, по новой раскрашен,
и от того с кораблями и чайками более осторожен...
ты улыбнёшься...
и капнет как-будто слеза,
чернила размажет неспешно твоя рука,
захочется сесть написать ответ,
...но - нет...
я не отправлю тебе, этот белый конверт...
