простые бумажные

мы перестали писать письма,

простые - бумажные, и от руки,

в которых, волнение, читается по дрожи моей руки,

в которых, в каждой неровной строчке,

безбрежное море,

моей - безусловной к тебе любви...

ни слова о чувствах, я просто пишу,

о том, как проходят дни,

о том, что цветёт сирень,

что скоро закружит летняя канитель,

а ты? был ли у моря?

там старый маяк, по новой раскрашен,

и от того с кораблями и чайками более осторожен...

ты улыбнёшься...

и капнет как-будто слеза,

чернила размажет неспешно твоя рука,

захочется сесть написать ответ,

...но - нет...

я не отправлю тебе, этот белый конверт...