Говорят, что жизнь - это боль.
Что ты рвешься и мечешься, лишь бы прогнать тоску, что делаешь что-то, лишь бы проще стало где-то вот там, в мозгу, что сдираешь с души наростами соль, которая долго делала больно, а потом ты привык, зарос весь броней, как большой броневик, расколоть бы все, как большой орех, и оттуда бы вытащить своего внутрненнего Иисуса наверх, только скажут вокруг, мол все это грех - а волнует ли это? [Я считаю, что нет]
А все продолжают твердить, что вся жизнь - это ад, и что каждый напакостить только лишь рад, и в который раз все пойдет кувырком, встанут эмоции нужные в горле комком, и заплачешь, завоешь в какой-то момент как волк, только в этом ли смысл, в этом ли толк?
А я буду считать, что жизнь - это свет. Что не просто так мы видим красу всех комет, что не просто так каждый день мы идем на риск, что не просто же так над нами солнечный диск, разбросал свои ветки, как птицам корм, давай же, все будет отлично, не просто "норм", и расправятся крылья у всех, вон там, и все будет отлично, и мне, и вам, все плохое, как выше, уйдет в петлю, и каждый точно услышит свое "люблю". Все обиды простят свои, как пустяк, и просто счастливы будут, как тот остряк, жизнь как поезд, проедет плохое - вдоль, и уедет к хорошему, все узнают пароль, от чего-то светлого, для себя спецом, а кошмары забудут - держась молодцом..
Жизнь-то, в прочем, - калейдоскоп, то хандра осенняя, то озноб, то, моментами, счастья большого край, привыкай же, к хорошему, привыкай, и держись так дальше.
