Ищу хоть строчку о себе,
хотя б намёк, хотя бы что-то.
Лишь натыкаюсь я кругом на точки.
На дне комода чёрно-белым фото,
бесцветным пеплом на распаханной земле,
безумцем в полутёмной одиночке,
вина пятном досадным на столе
останусь я. Ни слова между строчек.
Так зимний сплин проходит по весне.
